Le pardon sans l’oubli... la grandeur des Justes

    Le  dialogue, le tête-à-tête franc sincère entre deux personnes de bonne foi, la lecture de textes traitant de sujets hors des sentiers battus, permettent le développement de germes, d’embryions de réflexion qui, poussés à leurs extrêmes, peuvent être parfois assez interpellants .
    Comment ne pas en profiter lorsqu’on en a, trop rarement, l’occasion ?
    Ces bases de réflexion  ont toujours un côté positif et une issue des plus riches à partager, évidement, avec les amis intéressés, rationnels, captivés, voir passionnés mais toujours sincères.
    Ne vous méprenez pas, loin de moi l’idée d’un certain élitisme, tout le monde et n’importe qui a son avis personnel, son approche spécifique des problèmes de la vie, des évènements de l’actualité.
    Il faut savoir les accepter, les déchiffrer, les décoder, les traduire, éventuellement les développer et surtout avoir l’ouverture d’esprit, la modestie, l’humilité  nécessaire pour comprendre que personne n’a l’apanage de la vérité stricte, indivisible, consubstantielle et unique.
   
    Il y a quelques temps, j’ai écrit un texte que j’ai placé sur mon blog.
    Je l’avais intitulé : “Les six vérités”.
    Chaque phénomène peut être décrit, disais-je, de six manières différentes parce qu’au fil du temps le témoin réfléchi, essaye de comprendre et petit à petit, son esprit évolue, sa manière de voir se confond tant soit peu, avec l’auteur, l’acteur principal du phénomène.

    Dans le cadre de mes dialogues, il y a longtemps déjà, j’ai eu l’occasion de discuter quelques trop courtes heures avec un Monsieur qui avait vécu une période dramatique, tragique de sa vie en 1944.
    Il était, lui et sa famille, originaire de l’île de Rhodes et il avait ainsi que 1.867 autres citoyens de cette île, été déporté par ruse à Auschwitz-Birkenau pour des raisons d’appartenance culturelle, cultuelle, raciale, génétique.
    Après 17 jours de voyage à fond de cales puis dans des wagons plombés, ils arrivent enfin à Auschwitz.
    Lui, âgé de 17 ans en pleine forme, une force de la nature, est trié, choisi,  sélectionné pour le travail.
    Le reste de sa famille proche, sa petite sœur, son père, sa mère ses oncles sont acheminés vers leur destin, là où le travail rend libre, la chambre à gaz et le four crématoire.
    De loin, discrètement, un petit geste de la main est échangé, une larme essuyée rapidement afin d’éviter de se faire remarquer par la chiourme, et un “shema Israël” murmuré dans la tristesse.
    C’était fini, tous, ils sont partis vers leur triste destin, vers le brouillard de la nuit concentrationnaire nazie.
   
     Durant six mois, le seul survivant de la famille, ce garçon de 17 ans, va être exploité, affamé, épuisé, usé jusqu’à la limite de ses forces dans une usine de matériel de guerre.
    Esclave des temps modernes, et lorsque, en janvier 1945, il sera évacué devant la poussée des troupes soviétiques, il pèsera encore 30 kilos.
    Son calvaire ne sera cependant pas encore fini, accompli, terminé, loin de là, il devra marcher et encore marcher par vingt huit degrés centigrades sous zéro, en pyjama, les pieds dans des pantoufles élimées ou entourés de vieux journaux pour éviter le gel et la gangrène; triste participant à ce que l’on appelé les sinistres marches de la mort.
    Aucune faiblesse n’est admise: si un de ces malheureux s’affaisse sur les genoux, titube, oscille, vacille, chancelle, s’arrête un instant, il a droit à une balle de révolver dans la nuque et son  cadavre sera abandonné, pathétique dépouille héroïque, respectable, dans le fossé.
    De camps en camps, il finira par être libéré, réhydraté, réalimenté, réconforté, consolé, soulagé, par la croix rouge, et évacué vers la Belgique.
   
    Ensuite, il trouvera des membres de sa famille lointaine pour l’accueillir au Katanga dans l‘espoir de refaire... non ... de commencer sa vie active.
    Deux ans, il lui a fallu deux ans, avant de retrouver ses marques... cet homme a souffert entre sa faiblesse physique et les visions, les fantômes qui le visitaient toutes les nuits.
    Lorsque je lui ai posé la question de savoir quelles étaient maintenant, un demi-siècle plus tard, ses relations avec les Allemands, il m’a fait cette réponse étonnante mais admirable: “J’ai pardonné, mais je ne sais pas oublier”
    Un juste, un homme de qualité, j’avais devant moi quelqu’un d’exceptionnel qui a droit à tout notre respect.
    Shalom Alberto.. Shalom mon ami.

    Au cours du mois de juin  2012, un vent favorable m’a laissé en lecture un rapport de quarante pages.
    Ce dossier relate la vie quotidienne d’un groupe d’une quarantaine d’Européens durant le second semestre 1964 dans la partie Nord-est de la République du Congo.
    Vous l’aurez compris: ils étaient prisonniers ou otages des hordes mulelistes qui dévastaient la région.
    Quasiment au jour le jour, la Révérende Sœur rédactrice a essayé de nous faire parvenir la suite des évènements, des appréhensions, des craintes, des peurs, des menaces, des terreurs qu’ont subis ces pauvres gens.
   
    Ils ont été occupés le 4 aout 1964; une administration remplace une autre, avec la différence que les nouveaux arrivés ont comme but de faire table rase de la structure administrative existante en exécutant tout ce qui avait une certaine autorité  dans la région.
    C’est ainsi que, dès le premier jour de l’occupation, des centaines de dirigeants ayant tant soit peu d’autorité sous “l’ancien régime” ont été froidement mis à mort, passés par les armes, ils étaient “manteka”.

    Et les expatriés dans cette tragédie ?
    Ils ont été priés de n’intervenir à aucun moment, de continuer à travailler, si possible, comme d’habitude.
    Cela a fonctionné tant que les mulelistes progressaient, qu’ils avaient confiance en leurs chefs qui leur avaient promis l’invulnérabilité,  l’invincibilité au combat.
   
    Mais bientôt, à  partir de fin  octobre,  la victoire a changé de camps:  le Premier Ministre de la République du Congo, Moïse Tshombe, a recruté des militaires chevronnés, étrangers, ce que nous appellerons des mercenaires qui ont encadré les troupes congolaises  encore fidèles et, sur trois axes, ont reconquis le pays, convergeant vers Stanleyville.
    De Boende, de Gemena et de Kamina la pression irrésistible d’une troupe, un tant soit peu plus disciplinée que l’autre, celle des simbas, a vite fait apparaitre la soi-disant invincibilité au combat comme étant un leurre, un mirage, un tragique mensonge.
    Dès lors, le semblant d’ordre, le respect des dirigeants, la discipline parmi les simbas (lisez “Mulelistes”) laissa de plus en plus à désirer.
    Le sommet de ce découragement eut lieu le 24 novembre lorsque les para-commandos belges ont investi Stanleyville, en même temps que la colonne venant de Kamina arrivait par la route tandis que deux poussées, celle venant de Boende et l‘autre de Lisala - Aketi progressaient elles aussi vers la capitale rebelle.
    Deux jours plus tard, le 26 novembre, ce fut le dropping sur Paulis.

    S’en était fini de l’euphorie, la gaieté, l’optimisme de la victoire, le reflux, la fuite, la débandade, la panique parmi les rebelles transformèrent le semblant d’unité de leur troupe en une série de bandes de hors la loi qui, semant la terreur, tracèrent un long sillon sanglant le long de leur itinéraire de retraite vers le Nord-est, vers le Soudan, la République Centre-Africaine ou l’Uganda.
    Embastillées dans un sinistre cachot, neuf des onze Révérendes Sœurs de la congrégation qui nous occupent ont été exécutées par balles, trois malades européens ont aussi été fusillés à l’hôpital.
    Le reste de la communauté, une quarantaine de personnes ont été rassemblées dans le mess des officiers ou un “colonel” en fuite de Paulis attablé devant un repas, buvant du whisky, a invectivé, insulté, vilipendé l’assemblée en injuriant les Belges et de temps à autre donnait l’ordre à l’un deux de sortir.
    A peine sur les marches du bâtiment, le malheureux était assassiné d’une rafale de mitraillette.
    Le reste des otages était pétrifié: ils savaient que leur dernière heure était venue, et le “colonel” ne s’en cachait pas.
    Un jeune Belge, ancien para, a bousculé les exécuteurs et le reste des otages a pu s’enfuir dans la nuit profitant de leur connaissance du terrain et de l‘obscurité régnante.
   
    Durant trois semaines ils se sont terrés dans la brousse, dans des cagibis oubliés, mais heureusement aidés par des collaborateurs congolais dévoués, le personnel infirmier, le personnel de maison, des amis, et même certains “rebelles“ au grand cœur.
    Il faut insister sur cet élan de gens de bonne volonté qui ont, bénévolement, par sympathie, risqué leur vie et celles de leurs familles pour nourrir, soigner, informer, réconforter, apaiser, soulager ces fugitifs dépossédés de tout.
   
    Et puis changement d‘atmosphère: les autorités politiques rebelles en fuite, acculées à se réfugier à l’étranger décident que tous les Européens rescapés, cachés, auront la vie sauve, qu’ils seront ramenés aux frontières sous protection et rapatriés dans leur pays d’origine.
    Ils voulaient vraisemblablement se protéger, donner un gage, un aval, une garantie de bonne volonté envers la communauté internationale.
    Cela était dit, les ordres étaient donnés par la plus haute autorité administrative et militaire; mais compte tenu des impératifs administratifs, la longue route se prolongera encore durant un mois.
    Un mois durant lequel protégé par un petit groupe de simbas, ils traverseront des grappes, des essaims d’autres mulélistes guère convaincus de la nécessité de laisser s’échapper ces Européens; ils seront encore l’objet de brimades, de menaces de mort à tel point que chaque passage de rivière, était, chez les réfugiés un moment d’angoisse...
    Le camion allait-il continuer sa course ou s’arrêter pour exécuter quelques prisonniers et les jeter en pâture aux crocodiles suivant une habitude maintenant connue de tous ?
   
    Finalement, ils se retrouveront libres à Juba, à Khartoum puis à Bruxelles.
    Ils avaient passé 160 jours, agonis d’injures, pourchassés, traqués, tourmentés, journellement menacés de mort, certains d’entre eux y avaient laissé la vie.
    Et pour les Dames, une éternelle position de défense pour éviter le viol car la sollicitation sexuelle était quasi omniprésente.
    Un camion qui passait, des mouvements de foule, des cris dans les environs, des rafales d’armes à feu leur glaçait chaque fois le sang... n’étais-ce pas à leur tour de mourir ?     
    Tous les matins, en se levant de leurs paillasses en feuilles de maïs, ils ne savaient s’ils seraient encore en vie le soir... 160 jours...

    Moins d’un an plus tard, cette Révérende sœur est repartie pour “reconstruire” et c’est là qu’elle a rencontré un des tourmenteurs des plus sanguinaire de la rébellion.
    Cet homme, un ancien commissaire de police, n’avait pas que les mains couvertes de sang de plusieurs dizaines de Congolais ex collègues,  mais il avait du sang jusqu’aux coudes au moins.
    La Révérende Sœur, c’est presque incroyable, a eu un élan vers lui, elle voulait lui donner son pardon, le réconforter et elle n’en a pas eu le courage.
    Elle a fondu en larmes de déception, de dépit, de tristesse, de chagrin, d’un sentiment profond qu’elle n’avait pas su exprimer, elle aurait tant voulu lui dire que tout ce qu’il avait fait elle pouvait le pardonner.

    Je ne puis donner mon opinion sur cette Révérende Sœur, sur cet élan d’amour et de pardon envers le pire criminel qu’elle ait peut-être jamais rencontré.
    Tout comme mon ami Alberto, elle pardonnait mais n ‘avait pas oublié.

    Je suis laïque
    Je suis agnostique
    Je suis athée
    Mais dans mon cœur, cette Révérende Sœur est une Sainte femme que je me dois d’admirer et de respecter au delà de toute considération philosophique qui serait bien mal venue dans de telles circonstances.

    Une question se pose naturellement à ce stade : Comment aurais-je réagi ?
    Aurais-je pu, après quelques années de réflexion pardonner à mes tourmenteurs ?
    Il est évident qu’après avoir subi de telles épreuves, on en arrive à réfléchir au sujet du mécanisme, des sentiments qui ont imposé ces ignominies.
    Petit à petit, on peut être amené à se mettre en condition, à la place des bourreaux et atténuer, non pas la bassesse de leurs actes, mais les raisons profondes, les germes de ce qui les ont poussés à agir de manière aussi cruelle envers leurs contemporains.
    Cela n’explique pas tout, cela n’exclu pas les souvenirs voir la colère, mais cela peut ouvrir d’autres portes à la compréhension.
    Lorsque nous lisons, écoutons ou visionnons les informations judiciaires, les réactions à la sortie des cours de justice au niveau des Assises, on peut parfois être choqué par la réaction des parties civiles.
    Ils ont eu gain de cause, parfois plusieurs années après les faits, ils exultent, ils ont enfin leur vengeance...  leur VENGEANCE ! ! !
    Est-ce bien le rôle de la justice d’assouvir la vengeance des parties ayant subit un préjudice ?
    Pensons à la justice Gaçaça au Ruanda qui, en vingt ans, a réussi à démêler une partie des écheveaux du terrible génocide de 1994 en laissant non pas une satisfaction totale dans le pays, mais un apaisement qui, à ce sujet, semble avoir ramené une certaine sérénité parmi la population.
    Il y a eu rupture de contrat entre un ou un groupe d’individus et la Société à laquelle ils font partie, et cela doit être réparé.
    Il y a eu un dol envers un membre de cette Société, et cela doit être réparé.
    On peut comprendre le chagrin d’une famille qui a perdu l’un des siens.
    Cependant, il y a aussi des “reconnus coupables” qui ne présentent plus aucun danger pour la Société ni pour ses membres.
    Alors, comment expliquer, comment surtout donner raison à cette haine, à cet esprit de vengeance, à ce contentement ou plus souvent encore à ce sentiment de frustration devant une peine de prison qui ne soit pas maximale.
    On ne peut pas demander à chacun de pardonner, ce sentiment peut venir après de longues années, de longues décennies parfois.
    Mais une certaine empathie finit certainement par exister, avec le temps, entre la victime et son bourreau.
     La haine, l’esprit de vengeance s’atténuent même si les souvenirs ne s’estompent pas facilement.
    Combien de personnes dans notre humanité du XXI ° Siècle sont-elles capables de pardonner après quelques décennies ?
    Je n’en sais rien mais suppose qu’il y en a bien plus que suggéré par les médias et par les tribunaux.
    D’ailleurs, les juges, et je ne parle pas nécessairement des cours d’Assises dont le jugement doit prendre avis d’un jury, et qui parfois font penser à un lynchage, mais je parle de juges professionnels qui “jugent en leur  âme et conscience” et dont les peines sont souvent bien plus modérées faisant preuve d’un humanisme de haut niveau mais hélas ! Attirant souvent l’ire du lecteur, du téléspectateur et plus souvent encore de la partie demanderesse.
    Je ne peux d’ailleurs répondre si, dans mon cas, j’aurais la force morale de pardonner toute grave offense que l’on aurait pu me faire.
    Lorsque l’on dit que l’Homme est un loup pour l’Homme, je vous dirais que c’est probablement vrai mais qu’il y a beaucoup, beaucoup d’exceptions.
    Et c’est bien comme cela.

    Je ne sais si tous mes amis auront compris mon message, je ne me fais guère d’illusions, il y a tellement de variables: variables des faits, du temps écoulé et du caractère de chacun.
    Mais il ne m’est pas nécessaire d’espérer pour entreprendre.


                                                                                                    E.A.Christiane
                                                                                         Anderlecht, le 23.07.2012

Le Mont Nebo - Lieu mythique

    Il est des lieux mythique, chargés d’émotions et de symboles, qui, lorsque vous en êtes imprégnés, lorsque vous sentez toute la charge émotionnelle qui s’en dégage vous mettent dans un état très particulier.
    Je pense avoir déjà écrit dans un de mes textes, que j’ai souvent, en présence d’un de ces lieux l’impression d’avoir vécu le fait historique qu’il représente, tant j’en suis pénétré.
    Aujourd’hui, un couple de mes amis est au Mont Nébo, cet avancée minérale surplomban, depuis la Jordanie, les plaines fertiles et les déserts de l’actuel Etat d’Israël.

Une étape dans l’exode biblique
   
    Ce serait là, suivant la Thora, les récits légendaires, que se serait arrêtée la vie de Moïse, en vue la Terre promise sans qu’il lui soit permis d’y entrer.
    La tradition nous dit qu’il avait conduit son peuple dans le désert durant une longue période, fuyant l’Egypte et son pharaon pour atteindre la terre qui lui aurait été promise par Yahvé en personne (si l‘on peut dire).
    Légende ou réalité ? Qu’importe !
    Que le personnage ait réellement existé, que l’histoire soit vraie ou pas, cela n’a guère d’importance mais le fait est que tout un peuple y croit et que ce peuple, quoiqu’on puisse en dire a influencé notre culture méditerranéenne et bien au delà dans des proportions guères négligeables.
    Ils avaient errés longtemps en suivant le fanion de leur guide, et cette bannière est toujours là, du moins sa représentation, là où il est censé l’avoir définitivement abandonnée.
    Ce n’est pas une croix, celle-ci apparaîtra comme instrument de torture seulement huit à dix siècles plus tard.
    Non, , un long bâton, autour duquel est lové un serpent sensé protéger ceux qui le regarde contre morsures et piqures des prédateurs du désert, scorpions, serpents et autres araignées venimeuses.
    Nous connaissons ce symbole, c’est le caducée repris sur le pare-brise de nos médecins et aux vitrines des pharmaciens de notre quartier, un symbole qui date de plus de trente trois siècles.

   
Lorsque le glaive remplace les chaînes

    Mais ce n‘est pas au caducée que je pense, c’est à la symbolique du lieu.
    Ce peuple en fuite, esclave peut-être de pharaon ou en tous cas fatigué de ne pas avoir son autonomie, décide de prendre les routes du désert en quête d’une  terre qui leur aurait été promise.
    Ils arrivent à la croisée d’un chemin, ou plutôt à une frontière, ils vont quitter la montagne, ils voient à l’horizon les riches plaines, ou, du moins ils l’espèrent,  est sensé couler le lait et le miel.
    Ils doivent aussi abandonner le statut de fugitifs, d’esclaves en fuite, ils deviennent des guerriers, car cette plaine, cette terre, ils devront la conquérir par les armes, par la force, par la terreur peut-être mais certainement pas d’une manière pacifique.
    Tout un peuple qui, en quelques jours change de peau, abandonne son statut de gibier pour devenir chasseur.
    Quelle métamorphose !  Quelle foi en son avenir !

    Leur vieux chef sait qu’il ne peut y entrer , il s’assied, bénit se proches, se couche et rends l’âme, dit la tradition.
    Ce serait donc dans cet amoncellement de rochers qu’il devrait avoir été enterré.

    Son fils adoptif, le vigoureux Joshua prend le commandement, il va s’élancer à la conquête des riches villages, des florissantes agglomérations et des opulentes fermes de ce qui deviendra les deux royaumes hébreux, le Royaume de Juda et le Royaume d’Israël.
    Durant plus de dix siècles, ce peuple occupera le territoire du fond de la Méditerranée.
    Ce ne sera pas un long fleuve tranquille, il verra passer bien des guerriers, aura à livrer bien de combats, subira un exode de plus de quatre-vingt ans.
    Mais il sera aussi témoin du passage des idées, des techniques, il verra défiler toutes les muses et toutes les sciences.   
    Lorsque, en l’an septante de notre ère, il devra quitter cette terre, il devra subir une longue diaspora, il emportera avec lui toutes ces idées, toutes ces techniques et là où il ira, le long de la mare nostrum, en Gaule, en Afrique du Nord, et dans bien d’autres lieux, il ne pourra pas toujours acquérir de la terre, mais continuera à distiller des idées, des techniques, du savoir faire.

La terre autoroute de la connaissance

    Les peuples passent mais la terre reste, cette terre, idéalement située à la charnière de deux hémisphères, celui de l’Est et celui de l’Ouest continuera, jusqu’à notre époque à être le couloir inespéré de l’échange des idées.
    Devant mes amis, actuellement au Mont Nébo, s’étend, vers le Nord la plus grande épaisseur de ce que l’on a appelé le “Croissant fertile”, une allée, une voie royale qui passe entre les déserts, qui s’étend depuis Bassora jusqu’à l’actuelle bande de Gaza.
    Une terre qui offre à celui qui la parcourt asile et nourriture; convoitée depuis des millénaires, mais aussi autoroute des idées.
    C’est par elle que sont passées les idées de Confucius, de Lao Tseu, de Gautama mais aussi celles de Mao Zedong, c’est aussi par elle qu’est passé le “Zéro“ mathématique qui a permis le développement de la technologie; c’est au pas des caravanes des routes de la soie que sont venues les philosophies orientales, de Chine, des Indes et d’ailleurs.
    C’est au sein de ces terres qu’à été écrit la Torah et rédigés les Evangiles, mais aussi qu’à transité le Coran.
    C’est par elles que sont passés les balbutiements des mathématiques et de l’écriture, mais aussi l’épopée de Gilgamesh et le code d’Amourabi
   
    C’est aussi par là, venant de Bactriane, les guerriers de Darius mais aussi les idées de Zoroastre ont envahi la région et nous, venant du Nord de l’Iran,  nous, les
 Ariens avons investi la grande mer centrale.
    Nos civilisations dont nous sommes si fiers, l’hellénique, la romaine ne sont pas issues de générations spontanées, elles ont été alimentées par ces idées qui transitaient à leur portée et qui a permis qu’elles se développent.
   
    Mes amis voyageurs, quand ils regardent vers le Nord doivent avoir l’impression de se trouver devant le cordon ombilical qui les reliaient à leur mère.
    Non pas un filament informe et desséché, mais un cordon toujours vivant, charriant la vie et les connaissances.
    Pourront-ils s’en douter ?
    Combien je regrette de ne pas être à leurs côtés pour leur expliquer.
    De Kars, dans le Nord-Est de la Turquie à Madaba, un passage obligé durant des millénaires, des peuples, des caravanes, des envahisseurs emmenant dans leurs bagages techniques mais aussi idées et civilisations.

Quelques étoiles brillantes dans la profonde nuit noire.

    Mais, me direz-vous, a quoi a donc servi tout ce brassage intellectuel ?
    A asservir les populations, à les laisser dans un marasme économique en proie aux dictateurs les plus immondes ou à de fausses démocraties.
    Peut-être, mais il y a quand même quelques lueurs qui brillent discrètement dans ces ténèbres.
    Il y a quelques jours, j’ai eu le plaisir de discuter tout un après-midi avec un ami qui m’a expliqué rapidement la structure du groupe dont il fait partie.
    Ils se réunissent en loge et discutent , approfondissent des idées humanistes suivant des règles assez stricte, en ce sens que chacun a droit à la parole, à développer ses opinions sans être interrompus, dans un esprit de grande tolérance.
    A la fin de la séance, une synthèse est proposée sans qu’elle se transforme en dogme.
    Chacun peut donc rester maître de ses opinions mais a pris connaissance des opinions d’autrui et s‘est, de cette manière, beaucoup enrichi.
    Vous avez compris que mon ami est Franc-maçon.
    Mais ne croyez pas que la Franc-maçonnerie soit le seul lieu de rencontre pour ce genre de discussion./
    Il existe quantité d’ateliers du même genre, des associations qui se penchent sur les diverses formes de pensée humaine, les sciences, les arts, la littérature, la politique, la philosophie et beaucoup d’autres sujets.
    La qualité principale de ces ateliers est leur discrétion, aucune ostentation en général, des gens de bonne compagnie qui approfondissent les idées, qui les développent, qui les cultivent, leurs permettent d’évoluer comme une culture dans une boite de Petri.
    C’est grâce a eux que nous savons nous maintenir au dessus de la condition animale, que nous savons faire progresser la pensée au delà des réalités journalières.

Conclusion

    Pour revenir à mes amis voyageurs: Heureux qui comme Ulysse ..
    Quant à mes autres amis, ceux dont je viens de parler, heureux soient-ils eux aussi et encore plus que les autres, ils sont les témoins, ils observent, ils étudient les diverses phases de notre pensée, dans la plus grande discrétion, ils sont les jardiniers de ce qui fait que nous soyons humains, ils se réunissent dans un esprit humaniste et de grande tolérance, ils restent discrets et évitent le suicide orgueilleux d’Icare en évitant de briller auprès du soleil au risque de se brûler les ailes.


                                                                                                 E.A.Christiane
                       
                                                                                          Anderlecht, le 16.03.2011 

Lorsque le soleil devient noir.

            La vie ne nous fait pas que des cadeaux, elle est une lutte de tous les jours pour chacun d’entre nous pour résoudre les problèmes qu’elle nous soumet, les énigmes pour lesquelles il faut que nous trouvions des solutions.

           Mais en général, le bilan est positif, il faut avoir de la chance bien sûr, du courage depuis l’âge de raison, que l’on situe en général vers 7 ans, et une opiniâtreté jusqu’au dernier jour de notre existence.

            C’est une lutte pour émerger, on ne peut être le meilleur en tout, même le meilleur en rien est en soi une bonne chose tant que l’on reste dans une juste moyenne, dans le cadre de notre bien être, de notre conception de la vie.

            Il y a place pour tout le monde, l’importance est d’avoir un peu d’ambition et de considérer que la place est bonne, mais qu’il y a mieux, juste un peu plus haut, ce qui nous obligera à faire un effort sans que cela devienne une obsession.

            Le progrès, la croissance dans l’échelle sociale ne doit pas être fulgurante, elle doit être progressive mais ininterrompue.

Les aléas de l’existence

                                                                                               Si ... .

                                                                                               Tu seras un homme mon fils

                                                                                                            Rudyard Kipling (1901)

            Les coups durs, il y en a, ils sont en préparation très souvent sans que nous nous en apercevions, ils sont en cours et nous désespèrent ou encore, ils sont dans nos souvenirs proches et ils continuent à marquer notre vie.

            Si nous avons la sagesse de les prévoir, nous nous efforçons de les éviter, mais ils surviennent trop souvent sans préavis, ils nous réveillent un matin au saut du lit sans que même nous n’ayons pu envisager qu’ils puissent se manifester.

            Et puis, petit à petit, ils s’éloignent, on ne les oublient pas, mais ils cessent d’occuper tout notre horizon, remplacés par d’autres problèmes que nous devons aussi prendre à bras le corps

            Nous avons crains pour l’amour, la pérennité de notre ménage, pour la santé de nos proches et la nôtre, nous avons eu des catastrophes, des incendies, des tempêtes, la grêle qui détruit les récoltes, des inondations, la perte d’un être cher d’un enfant peut-être, la ruine financière, un accident, des trahisons, la maladie du bétail, une guerre extérieure, nous avons été victimes d’escrocs, de tourmenteurs divers qui en voulaient à notre valeur morale.

            Tout cela, toutes ces attaques, tous ses soucis ponctuels, nous les avons combattus, nous avons négocié plus ou moins bien, nous avons surmonté le stress et avons plus ou moins gardé notre personnalité même si quelques cicatrices psychologiques, celles qui ont formé ou transformé notre caractère peuvent ne jamais totalement disparaitre.

            Ils font et ils feront, jusqu’au dernier jour de notre existence partie des expériences auxquelles nous pourrons toujours nous référer même si, comme on le dit, l’expérience des parents n’est que rarement léguée aux enfants.

Profondes douleurs

            Mais, hélas ! il y a parfois pour certains d’entre nous des chocs bien plus graves, des attaques qui nous interpellent bien plus sérieusement, au plus profond de notre être.

            Ce sont les espoirs déçus, des élans psychologiques brisés, lorsque l’on a basé toute son énergie à résoudre un problème grave, grave parfois seulement pour nous, mais important à nos yeux, dont la résolution devrait avoir un puissant impact sur notre moral, sur notre avenir.

            Ce sont ces déceptions profondes qui nous font paraitre le soleil, notre astre radieux, lumineux, celui qui par sa clarté nous donne la vie, il nous le font paraitre froid, mais aussi sans reflet, sans teint, terne, parfois totalement noir.

            Un objectif sur lequel on travaille, on concentre toute notre énergie, tout notre savoir faire, toute nos espérances, il est le but a atteindre, il est de jour en jour à portée de main, il est là, prêt à être saisi, il se donne, enfin il est atteint ou presque...

              Puis, tout s’écroule, un détail, une légère erreur, un incident, un mauvais calcul et c’est le trou noir, c’est le soleil noir.

Espoir d’avenir

                                                                                                                      Adieu, Lili Marleen

                                                                                                                                Hans Leip (1915)

            Il est là, ce jeune homme, fier comme un coq, heureux comme pas possible, il va se marier avec sa dulcinée, celle qu’il fréquente depuis bientôt trois ans

            Ils se connaissent, ont fait des projets d‘avenir, ils veulent vivre ensemble, ont loué un logement, ont choisi leurs meubles, ont programmé la venue de leurs enfants, du moins autant que faire se peut, ils vont enfin, devant le magistrat communal, unir leur vie.

            Jour faste, jour heureux évènement auquel ils ont convoqué la famille, bien sûr, mais aussi les amis et connaissances.

             Il fait beau dehors, le soleil brille, le ciel est bleu, c’est le printemps, l’avenir est à eux.

            Un peu de retard, c’est normal, une femme, même le jour de son mariage a toujours des choses a faire et surtout à dire au dernier moment, puis il y a les embouteillages...

            Enfin, le GSM donne son bip, un SMS : “Je regrette. J’ai changé d’avis. Je ne suis pas prête. Pardonnes moi. “

            Le jeune homme est atterré, écroulé, il entend quelques petits rires discrets derrière lui, il voit quelques petits sourires entendu sur les lèvres de certains convives, mais lui, il est dans une autre dimension.

            Adieu espérances élaborées en commun, une trahison de dernière minute, des excuses a présenter au maire de son village, une retraite sans gloire, s’enfermer dans sa chambre en proie à sa tristesse à sa douleur.

            Pour lui, ce jour là, le soleil est froid, il n’est pas brillant, il est noir.

Espoir de maternité

                                                                                                                               Sometimes I feel

                                                                                                                                like a motherless child

                                                                                                                                          Mahalia Jackson

          Un  couple plein d'espoir, lui a quarante cinq ans, elle vient d'en avoir quarante et un, ils sont mariés depuis plus de vingt ans, et malgré de solides efforts n'ont pas encore réussis à avoir un enfant.

          Ils ont tout essayé, maintes et maintes fois, ils ont eut aussi maints et maints espoirs, mais toujours sans parvenir au succès.

          Cependant, cette fois-ci, tout se passe bien, Madame est enceinte de huit mois, la chambre du petit (car ce sera un garçon) est prête, des dessins, des tas de jouets déjà, bref le grand espoir.

          Il est temps, car la vie continue et le cycle de fécondité accepte rarement les prolongations, c’est cette fois-ci ou jamais.

          La mère, la belle-mère et même la vieille tante ancienne sage-femme de nos campagnes sont aux petits soins, l’équipe d’obstétrique de la polyclinique du quartier est sur pied de guerre, encore un peu de patience et enfin, l’espoir, l’attente sera comblée.

          Et puis.. Pourquoi ? Ce matin, vers cinq heures ce fut la catastrophe, Madame a perdu l’enfant, sans espoir de viabilité.

            L’effondrement complet, c’était le dernier essai possible, ils vivrons ensemble le reste de leur existence sans descendance, sans petits enfants pour égayer leurs vieux jours.

            Qu’y faire ?

            Comment réagir ?

            Eux-seuls peuvent en sortir.

            Lui seul est capable de rassurer son épouse qui va très certainement culpabiliser de n’avoir pu mettre un enfant au monde, de n’avoir pu combler les espoirs auxquels peuvent prétendre tous les couples.

            Ce jour là, pour eux deux, isolés dans leur tristesse, le soleil est froid, le soleil est noir.

Espoir de promotion

                                                                                                                                 Le bûcher des vanités

                                                                                                                                           Tom Wolfe

            Comme chaque année, cette grande entreprise réuni ses cadres en un drink de fin d’exercice, un verre de mousseux, quelques zakouskis, un petit message de remerciements de la part du grand patron et la distribution des enveloppes qui situent le niveau de responsabilités et les émoluments de chacun pour l’exercice suivant.

            Moment très attendu et aussi un peu redouté par certains.

            Quelle va être le verdict ?

            André, lui, n’a pas grand chose à craindre, depuis trois ans qu’il est dans la boite, il a donné le meilleur de lui-même, créatif, courageux, plein d’esprit d’entreprise, ayant sa place dans l’équipe, apprécié par ses pairs, actifs lors des réunions de gestion ou de développement, une fois même, il y a moins de deux mois, le grand patron, himself, qu’il avait croisé dans un couloir lui avait tapé sur l’épaule en lui disant.. “Comment allez-vous André, vous faites du bon travail, continuez”.

            Bref, l’optimisme était de mise.

            Après le discours, le toast, le chef du Service du Personnel remets à chacun son enveloppe.

            Le cœur un peu battant, il l’ouvre et déplie la lettre d’espoir qui lui est destinée.

            Comment ? C’est impossible, une maigre augmentation de 1, 5 %, un mot de remerciement et d’espoir de continuation pour l’année qui vient et... c’est tout.

            Autour de lui, d’autres collègues font piètres figures, d’autres exultes, expliquent déjà leurs nouvelles fonctions, la limite ou la non limite de leurs nouvelles responsabilités, tracent aussi des projets sur la comète, se voient déjà en haut de l’affiche.

            Que va dire André à son épouse, eux qui avaient des projets en fonction de l’espoir de promotion ou du moins d’une bonne rallonge de salaire ?

            Que va penser Paulette, son épouse en admiration devant lui, qui est témoin des efforts faits pour progresser dans l’organigramme de la firme ?

            Ne va-t-il pas, à ses yeux perdre de sa valeur ?

            Lui qui tient tant à son épouse ne va-t-il pas la voir se détacher lentement, déçue, doutant de son bon choix ?

            Comment lui expliquer le ou les problèmes dont il ne connait ni les données ni la réponse ?

            André est épuisé, écroulé, il sent venir le découragement, la dépression, pour lui, aujourd’hui, le soleil devient froid, le soleil devient noir.

Espoir de réussite

                                                                                                     Ami, entends-tu le vol noir du corbeau

                                                                                                     dans la plaine ?

                                                                                                     Ami, entends-tu les cris sourds du pays

                                                                                                     qu’on enchaîne ?

                                                                                                                 Joseph Kessel et Maurice Druon (1943)

            C’est un homme de grande expérience, plus très jeune, mais un vieux politicien rodé à toutes les ficelles de la négociation, qui a l’avantage de ne pas être affilié à un parti dominant, bref l’homme qu’il faut pour débrouiller les situations les plus embrouillées.

            Et la situation est embrouillée, il est appelé par le chef de l’Etat à “concilier l’inconciliable”.

            D’autres, et pas des moindres ont essayé avant lui, mais tous ont du jeter l’éponge: mission impossible.

            Il va quand même essayer et pendant trois mois, va avoir des dizaines de contacts avec les milieux les plus divers, politiques, économiques, syndicaux, patronaux, des experts en gestion bancaire, des professeurs d’université en économie politique, en gestions financières; tout ce beau monde sera à sa disposition, il pourra le mettre à contribution, il sera toujours prêt à collaborer et aider cet homme à trouver une solution à ses problèmes, à nos problèmes, qui sont aussi les problèmes de toute une nation, dont dépendra le bien-être de plus de dix millions d’habitants.

            Des centaines d’heures de négociations, des nuits blanches à ne plus les compter, des week-ends et des vacances que l’on oublie, auxquels on n’a même pas eu le temps de penser, seront, pour cet homme courageux, patriote ce qu’il aura vécu durant trois mois.

            Plusieurs fois, il a rédigé et présenté à ses confrères politiciens des solutions transitoires, chaque fois, la réponse était: “... Oui, mais ...” , et chaque fois il remettait son travail sur le métier, le peaufinait, le présentait au Chef de l’ Etat, cherchait auprès de lui un encouragement, un conseil et inlassablement continuait à travailler.

            Des problèmes familiaux, tels que tous nous en avons tous, ne l’ont pas épargné non plus, il y a consacré un minimum de temps et s’est remis à la tâche.

            Finalement, un espoir, une dernière mouture semblerait être un bon départ à une discussion durant laquelle seuls quelques détails viendraient à être modifiés.

            Il semble avoir une solution, il respire, le sourire réapparait sur son visage, ses traits tirés par la fatigue et le stress semblent se détendre.

            Et vient la présentation finale de ce qu’il pense être son dernier rapport, rapprochant tous les points de vue.

            Soulagement, les cinq premières réponses sont positives, mais les deux dernières font échouer, chavirer ce vaisseau patiemment construit, planche par planche des mains de cet homme courageux.

             Il ne pouvait penser, ou du moins il espérait qu’il n’y avait pas d’agenda caché.

            Hélas, il doit déchanter, dès le début, son travail semble, actuellement, avoir été voué à l’échec.

            Des considérations bassement politiciennes, électoralistes semblent devoir l’emporter sur la notion de bien être de la Nation.

            Trois mois de travail dans l’enthousiasme, trois mois à écarter les écueils, à chercher à trouver des solutions alors que dès le début les dés semblent avoir été pipés.

            Que va-t-il faire, rendre rapport au Chef de l’Etat, au Roi, au père de la nation, se ressourcer, chercher du réconfort ou peut-être simplement retourner à ses occupations.

            Il est découragé, on a joué avec lui, avec ses capacités de travail, avec son esprit patriotique, avec son expérience, avec le respect que chacun lui doit, il en est conscient, pour lui, aujourd’hui, le soleil est froid, le soleil est noir.

 Espoir de liberté

                                                                                                                Let my people go...

                                                                                                                        Paul Robeson

            Dans une salle d’audience de la cour d’assises, un homme jeune, vingt-cinq ans attend son jugement.

il est accusé de meurtre, mais il es innocent, réellement innocent, il le sait, son avocat aussi.

            Il était au mauvais moment au mauvais endroit et tout semble l’accuser, mais il a confiance.

            L’avocat général n’a pas été tendre avec lui, mais c’est son métier; par contre son avocat, celui de la défense a été admirable de conviction et l’issue du verdict ne fait aucun doute, ce soir, il sera relaxé, il sera libre, ce soir, il sera dans les bras de sa petite amie, ils pourront voir l’avenir en rose, envisager de se marier, car elle l’a attendu durant ces deux longues années d’enquête durant lesquelles il était en détention préventive.

            Enfin, le jury sort de la salle de délibération, il tend l’enveloppe au Président du tribunal, le justiciable et son avocat échangent un clin d’œil d’espoir, de certitude.

            “ Le jury déclare ....? coupable !”.

            Vingt cinq ans de servitude pénale principale.

            Avec un peu de chance, avec beaucoup de chance, il sortira de prison dans six ou sept ans.

           C’est la fin de ses espoirs, de nombreuses années de solitude, de galère l’attendent dans un enfermement physique et psychologique.

            Adieu l’espoir de faire sa vie avec son amie, il est condamné par un jury d’assise, sans possibilité d’appel, il est emmené entre deux gendarmes vers son destin, vers son isolement d’ encore au moins six ans.

            Le soleil, pour lui, est devenu froid, le soleil est devenu noir.

Espoir de réconciliation

                                                                                                            Nobody knows the truble I ‘ve seen

                                                                                                                            Louis Armstrong (1962)

            Le vieil homme était heureux en cette soirée de Saint-Sylvestre, il avait pu ouvrir sa maison à toute sa famille.

            Il faut vous dire que depuis plusieurs décennies, il y avait un imbroglio impossible à dénouer, ses fils, filles, beau-fils, belles filles, petits enfants étaient en éternelle bisbrouille.

            Les raisons ?

            Plus personne n’en savaient réellement la cause, quelques mots mal interprétés, des jalousies féminines, de sombres histoires d’intérêts commerciaux ou d’héritage ou d’autres circonstances oubliées depuis longtemps.

            Il y a trois ans, qu’il était veuf et depuis le décès de son épouse il n’avait eu de cesse que de réunir la famille, de pouvoir réaliser la réconciliation qui serait pour lui le sommet, le couronnement de sa vie qu’il savait toucher à sa fin.

            Et aujourd’hui,, ils étaient tous là, s’étaient salués, embrassés comme si jamais il ne s’était rien passé.

            Les verres et les zakouskis avaient circulés dans une bonne humeur non feinte.

            Le fruit du travail de l’ainé de la famille était bien là; que de coups de téléphones, de messages, de visites, de discussions, de gentillesses, de petites choses gentilles ont été nécessaires pour en arriver, après trois ans d’efforts à ce résultat.

            Vraiment un bon jour plein d’espoir.

            Et puis, que s’est-il passé ?

             Là bas, derrière le sapin de Noël illuminé, un mot plus haut que l’autre, était-ce une belle-fille, un gendre ou autre chose, mais le ton monte, les invectives surgissent, des clans se forment, des vieux souvenirs reviennent à la surface, c’est la pagaille générale.

            Oubliés les verres à demi vides, les plateaux de gâteries, le vestiaire se vide, les manteaux sont retirés, les visiteurs quittent la maison, furieux, remontent dans leurs voitures et disparaissent.

            Le vieil homme reste seul, avec une de ses petites filles qui a eut pitié de son Papy et le console comme elle peut.

            C’était la dernière possibilité de réunir tout le monde, l’aïeul sait qu’il n’aura plus le temps de reprendre ses efforts, de recommencer cette lutte diplomatique, sera-t-il encore là à la fin de l’année, à la prochaine fête de Saint-Sylvestre... après la déception de ce jour.

            Il est certain qu’il quittera ce monde sans avoir pu rapprocher les membres de son lignage, il laissera derrière lui une famille en charpie, une honte pour un patriarche.

            Tout cela parce que, certains, égoïstes, orgueilleux, n’ont vu en cette fin d’année que leurs petites mesquineries de terriens terre à terre, heureux d’avoir eu raison, de quoi ?

            Ils n’en savent rien eux même.

            Mais pour cet homme, pour ce vieil homme qui cette nuit est devenu encore bien plus vieux, c’est un drame, un échec final, une défaite de fin de vie qui lors de la dernière minute de sa vie viendra encore hanter son agonie.

            Ce soir, pour ce Papy, le soleil est froid, le soleil est noir.

Erreur irréversible

            Mais le soleil noir n’apparait pas seulement à ceux qui ont eu un grand désespoir, une grande déception qu’ils ont difficile de surmonter.

            En 1932, dans la province du Bandundu, au Congo alors belge, un jeune géomètre courageux nous a laissé un bien triste témoignage.

            C’est en ayant la possibilité de consulter des archives familiales que je suis tombé sur l’anecdote.

            Cet homme courageux était géomètre de profession, il partait en brousse où il vivait sous tente, loin de tous chemins de tous sentiers, de toutes agglomérations durant parfois plus de 15 jours.

            Son travail consistait à partir d‘un point géodésique connu, de faire une base précise à la chaine d’arpenteur puis une suite de triangulations au théodolite pour relever les limites d‘une région, d‘une concession, de clôturer ses polygones et après report sur papier adéquat de rendre son travail à ses supérieurs..

            Il partait avec une petite équipe, un domestique, quelques militaires, des porteurs et aussi quelques travailleurs pour tracer les percées dans la brousse.

            Tout ce petit monde vivait en autarcie pendant souvent deux semaines, avec un rythme de travail bien précis, la matinée, percées, relevés, prise de notes et les après midi, les calculs, les croquis et les schémas.

            Après deux semaines de ce labeur, c’était le retour dans un poste où, sur une vraie table à dessins, les données étaient reportées, les calculs une nouvelle fois vérifiés et les plans tracés en cinq exemplaires et signés.

            Sur le terrain, naturellement, le géomètre était seul européen, et devait veiller à la discipline mais aussi à l’alimentation de sa petite troupe.

             Il chassait pour assurer le ravitaillement en protéines.

            Un jour, il voit dans ses jumelles un beau groupe d’une cinquantaine d’antilopes et il décide de renouveler le garde-manger.

            Après quelques approches, il se trouve face à face à cinquante mètres avec un magnifique mâle qui le regarde dans les yeux et ne bouge pas.

            Normalement, la bête devait détaler de toutes la vitesse de ses pattes, mais ce n’est pas le cas.

            Elle est ajustée, et immédiatement foudroyée.

            Derrière elle, une autre antilope dresse la tête et subit le même sort.

            La petite troupe qui accompagnait le chasseur alimentaire se déchaine, des chants, des cris, une joie et bientôt le dépeçage.

            Mais... horreur ! Du moins pour l’européen, la seconde antilope était une femelle qui mettait bas, une jambe était déjà sortie et le mâle surveillait.

            Tête basse, le Nemrod est rentré dans sa tente, les larmes aux yeux, il avait presque commis un crime, il avait anéanti toute une famille, le mâle qui protégeait sa compagne en train de mettre au monde.

            Si cela ne semblait aucunement déranger les Africains, pragmatiques, pour l’Européen c’était un drame, un acte qui allait à l’encontre de ses principes.

             Il était seul dans sa tente, en proie à ses états d’âme; ses travailleurs exultaient, un gouffre entre deux cultures.

            Ma petite fille aurait certainement développé cela comme exemple dans un travail d’ethnopsychiatrie.

            Ce courageux géomètre, ce jour, a vu le soleil devenir noir.

La Saint Sylvestre, un pré-carnaval

            Les réunions à l’occasion de la nativité sont pour moi assez sympathiques, ce sont des réunions de type rurales, il y a la paille, l’auge, les bergers, les moutons, l’âne, le bœuf, l’étable, le chien et dans ma jeunesse, on allait à la messe de minuit, on se retrouvait entre voisins, en famille, c’était convivial à souhaits, villageois.

            A la Saint-Sylvestre, par contre, c’est très différent, plus citadine, une grande réunion de personnes qui ne se connaissent pas, qui défilent dans les rues en faisant semblant d’être gaies, ils chantent, ils crient aux étoiles, ils se côtoient sans se voir, il est de coutume de se défouler mais il n’y a pas de réel ciment entre les composants.

                                                                                                                             America, the beautiful

                                                                                                                                   Katharine Lee Bates (1895)

            Un des plus beaux chants patriotiques américain, chantés par tout ce qui sait ou savait chanter, Elvis Presley, Louis Armstrong, le Mormon Tabernacle, Ray Charles, Whitney Houston, mais surtout, pour moi la meilleure exécution est celle de Barbra Streisand.

            Dès que ce chant émerge, toutes les personnes présentes se lèvent, au garde à vous, la main sur le cœur et entonnent à pleine voix cet hymne à la fierté d’être américain “ Proud to be American”, sans distinction de races, d’origines ou de religions, une vraie foule telle que la concevait Gustave Lebon.

                                                                                                                                  Petit pays, petit esprit

                                                                                                                                         Léopold II

          Les Etats-Unis d’Amérique ne sont pas parfait, loin d’être un paradis idyllique pour ses habitants, mais ceux-ci sont fiers d’être américains.

            Qu’en est il de nous, Belges ?

            Si nous pouvions avoir un chant patriotique qui nous unirait tous avec autant de ferveur, nous aurions depuis longtemps remisé nos complexes et oublié les termes bien mal venus d’un de nos souverain.

            Le soir de la Saint-Sylvestre, la population qui déambule dans les rues des capitales ne constitue pas une foule, mais seulement une masse de gens en couples, en famille, entre quelques amis, autant de petites unités qui sont très rarement unies par un même idéal, par une même idée.

            Loin des foules américaines devant un chant patriotique qui constituent un ensemble homogène, les participants aux festivités de nos grandes villes la veille du Jour de l’An sont autant de microcellules qui n’ont aucun idéal commun.

            Chacune de ces micro-unités est isolée ou quasi isolée de sa voisine, chacun vit sa soirée comme il l’entend.

            Il y a le feu d’artifice, c’est intéressant à voir, cela dure vingt minutes.

            Vingt minutes durant lesquelles les effets pyrotechniques tentent symboliquement de réveiller le soleil par leurs éclats colorés, vraiment très beau

            Les Egyptiens aussi, tout les matins remerciaient le Dieu Rà de daigner les revisiter.

            Et puis après, chaque petit groupe de cette masse, prend un dernier verre, fait éventuellement quelques pas de danse et rentre chez lui pour sombrer dans un sommeil profond.

            Vers onze heures, parfois plus tard, un dur réveil attend les fêtards, un Dafalgan effervescent pour faire passer le mal de tête et une tasse de café bien chaud avant de traîner sa flemme dans la maison le reste de la journée.

             Enfin ils auront passé, suivant la tradition un excellent Jour de l’An et devraient se trouver en pleine forme pour commencer, dès demain, leur travail habituel jusqu’au prochain Saint-Sylvestre.

            J’ai eu de la chance, je n’étais pas seul durant cette soirée, nous étions, mon épouse et moi-même devant la télévision à regarder un concert d’André Rieux à New-York.

                                                                                                                                    Oh ! happy day

            Très bonne soirée, comme d’habitude avec André Rieux, un excellent “America the beautiful ” puis, l’inévitable “Oh ! happy day” massacré par un groupe Gospel qui a fait une bien minable prestation.

            Au moment ou ils ont commencé a célébrer ce jour joyeux, cela a été plus fort que moi j’ai eu une émotion, les larmes ont jailli de mes orbites.

            Pourquoi, ce Jour de l’An devrait-il être un jour heureux, un “happy day”, il n’y a vraiment aucune raison, pas plus qu’hier ou que demain.

            Voulait-on célébrer la fausse joie, la joie prévue, contrainte, programmée, obligatoire, de ceux qui, dehors, hurlaient à la lune ?

            Je pensais à ceux qui au fond de leur tristesse, de leur désespoir, à ceux pour qui le soleil était noir et qui n’avaient que faire du tintamarre de ferrailleurs qui se déroulait bien au dessus d’eux.

            C’est à eux que je pensais et ce sont eux qui étaient la cause de mon émotion.

            Ils étaient seuls, face à eux même, devant leur douleur et personne ne pouvait les consoler et certainement essayer de les convaincre qu’aujourd’hui, premier janvier 2011, c’était un “happy day”, car pour eux, le soleil était noir.

                                                                                                                             When the saints

                                                                                                                             go marching in

                                                                                                                                    Tous les jazzmen du monde

            Il est rare et je n’aime guère terminer un texte sur une note pessimiste, j’aurais préféré voir au fond des ténèbres de ce soleil noir une petite étincelle, une bougie lointaine qui aurait donné un peu d’espoir à ceux qui pensais ne plus pouvoir espérer de rien.

            J’aurais pu alors invoquer la parade finale de toute prestation des jazzmen du monde, un espoir que le jour de la résurrection, ils seront parmi les élus.

            J’ai cherché et malheureusement, je n’ai pas trouvé.

             Veuillez, chers amis m’en excuser.

                                                                                                                              E.A.Christiane

                                                                                                                     Anderlecht le 10.01.2011

.                                                                                                                                          

Acculturation

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Si nous, anciens coloniaux, nous semblons quelque peu écorchés par nos antécédents de colonisateurs, désapprouvés, vilipendés par les médias, remis en question par des critiqueurs généralement peu au courant des réalités qui déjà s’estompent, il faut bien constater que les anciens colonisés sont eux aussi, tout autant que nous, écorchés par leur passé.

S’il est un peu tard après quelques cinq décennies de reprocher aux anciennes autorités tutélaires d’être à l’origine, d’être responsables des errements, de la gabegie actuelle, il n’est pas trop tard pour continuer à se lamenter sur l’identité perdue, les ancêtres sacrifiés sur l’autel de la modernité, le pillage des trésors naturels etc..

Peut-on dire que tous les peuples ont été un jour ou l’autre, au cours des siècles, dominés, colonisés ?

En tous cas rares sont ceux qui ne l’ont pas été.

Les Africains, Asiatiques et Sud-américains sont les derniers, dans un passé encore proche, que l’histoire contemporaine a gardé en mémoire, qui ont été colonisés par les Européens.

Mais avant le XIX ^é ou le XVIII ^é siècle, tous n’ont pas souvenance d’avoir été dominés par une autre ethnie, réduits en esclavage, inféodés à plus puissants qu’eux.

En ce qui concerne les peuples européens, je ne saurais faire le compte; au gré des guerres, des conquêtes, des migrations commerciales, des influences philosophiques, religieuses ou idéologiques, des mariages princiers, nous avons été ballottés d’un côté à l’autre, des bras d’une puissance dans ceux d’une autre et finalement, je ne sais si ce n’est pas cela qui nous a donné notre dynamisme, si ce n’est pas cela qui nous a fait que nous sommes artistiquement, technologiquement, intellectuellement et financièrement ce que nous sommes.

La colonisation romaine (il y a vingt siècles) nous a donné notre identité, nous a permis d’avoir accès à la culture méditerranéenne, fécondée par la civilisation syro- babylonienne à travers la Grèce antique.

La conquista arabo-musulmane nous a donné accès à la technologie, à l’art, aux mathématiques, à l’astronomie, aux sciences, à la philosophie du moyen-orient empreinte de la sagesse extrême orientale.

La chape de plomb de l’inquisition, la dureté de la discipline imposée par l’église catholique, son implacable répression nous a ouvert à la Renaissance, au siècle des lumières.

Les conquêtes coloniales nous ont appris que nous n’étions pas seuls au monde, qu’il y avait d’autres peuples, d’autres civilisations même si, dans notre orgueil, nous pensions qu’elles ne valaient pas la nôtre.

D’ailleurs, qu’est ce que la Civilisation ? Sinon l’imposition d’une manière de vivre par une autorité dominante sur un peuple dominé.

J’ai eu l’occasion de visiter un certain nombre de pays du Sud-Est asiatique, l’Indonésie, qui a souffert des Hollandais puis de Soekarno et ensuite de Suharto, le Vietnam .. sans commentaires, l’Inde et Sri Lanka, imprégnés de culture britannique, Singapour, plusieurs fois, l’Ouzbékistan qui ne sait s’il est russe ou chinois ou simplement centre asiatique.

Tous ces peuples ne regrettent pas spécialement d’avoir été dominés, ils semblent vouloir nous dire que cet intermède leur a permis de passer un cap, une étape dans leur évolution historique, que ce fut pour eux une occasion de s’ouvrir à d’autres perspectives et certainement, lorsqu’ils se sont repris en main, d’avoir accès au développement, au meilleur être, à une place dans le concert des nations.

Ce ne fut pas sans douleur, les nouveaux dirigeants ont souvent du, pour établir l’unité de leur pays, faire appel aux anciennes valeurs; c’est le recours à l’authenticité de Mobutu, car les forces centrifuges régionales, ethniques, religieuses ou linguistiques étaient parfois bien présentes et souvent très actives.

Rares furent les évolutions douces, plus fréquentes furent les révolutions violentes.

Tout changement structurel est souvent douloureux, la France elle-même a mis un siècle pour passer de l’ancien régime de type féodal à la démocratie moderne.

La colonisation européenne envers l’Asie et l’Afrique a permis à ces deux continents de passer le cap de la révolution industrielle, de passer de la civilisation de cueillette-subsistance à la civilisation cybernétique et informatique.

Exactement comme les peuples d’Amérique du sud sont passés, suite à la colonisation espagnole, de la civilisation de cueillette-subsistance à la civilisation commerciale du XVII ^é siècle.

Tout comme nous, Européens, grâces aux conquêtes arabes et à la répression chrétienne, avons eu accès au siècle dit des lumières.

Tout comme nous, Européens, grâce aux abus du régime féodal, de la collusion du temporel (le Roi) et du spirituel (le Pape) nous sommes passés à une forme de démocratie.

Cela ne se fait pas sans heurts, sans larmes, sans pleurs, sans tragédies sanglantes, mais cela se fait.

Dès lors peut-on déplorer l’évolution des cultures à l’occasion de contacts avec des civilisations étrangères, exotiques ?

Personnellement, je pense que ces contacts, cette mixité, souvent temporaire, constituent un facteur de progrès, d’ouverture d’esprit, d’enrichissement intellectuel et technologique, et les accepter, sans cependant renier son passé, est une preuve de dynamisme, de volonté de progresser.

Mais il ne faut rien précipiter, peser, choisir, admettre les idées venant de l’étranger mais ne pas se presser pour les intégrer dans notre philosophie et surtout ne pas y souscrire par snobisme.

                                                                
                                                                                                    E.A.Christiane

                                                                                                       22.11.2008